A SENTINELA QUE FOGE

Paredes brancas

de um quarto hipotético

onde estou instalado.

Vejo através de sua indiferença

que não estou protegido de nada.

É sempre esse medo e essa ansiedade

a roubar-me a calma que não tenho.

Apenas alguns centímetros de argamassa

a me separar da vida que corre lá fora

com seus ruídos abafados e nítidos,

quando a eles se presta uma atenção nervosa.

Sinto que uma espécie de catástrofe se tece

no silêncio e vai acontecer a qualquer momento.

Devo portanto ficar acordado e atento

para não ser pego de surpresa e em pânico.

Mas uma tranqüilidade não se conquista

através de meios tão precários de defesa.

Preciso me dispor a sair e enfrentar o mundo

com seu exército de homens rudes à espreita.

Então saio com o desconforto de não fazer parte,

com uma fragilidade revestida só pelo escudo de si própria,

com um receio de ser ridículo só por me dispor a andar

e com a certeza de que não posso ser livre aqui

ou em qualquer outra parte onde nunca estive.

Areia (À Fragmentação da Pedra)

“Milton Rezende é um poeta do desvelamento. Sua principal característica é enfrentar a objetividade ruidosa e dispersa das coisas, da rotina e arrancar do cotidiano um sentido novo, uma nova medida.

O autor adota uma postura reflexiva diante do mundo, do aparentemente comum misturado à condição humana. Desta forma evoca o aprofundamento aos temas básicos como a solidão, o amor e a morte”. (Editora Multifoco).

Selo da campanha de incentivo aos escritores e editoras nacionais. Para participar da campanha, acesse: http://odesejodelilith.blogspot.com.br/2012/06/no-dia-20-de-julho-de-livros-nacionais.html

http://paginacultural.com.br/literatura/textos-e-ensaios/

Textos e Ensaios | Página Cultural

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Milton Rezende é um poeta do desvelamento. Sua principal característica é enfrentar a objetividade ruidosa e dispersa das coisas, da rotina e arrancar do

FLASHES DE UM COTIDIANO

Detenho-me diante da vida.

Não como faz o pedestre

no verde do trânsito, pois

há uma possibilidade

de atravessar ileso.

Detenho-me apenas e por fazê-lo

ela se esvai em minha dúvida.

Detenho-me diante de teus olhos.

Não como faz o oculista

na miopia do paciente, pois

há uma possibilidade

de receitar uns óculos.

Detenho-me somente pelo enigma

e assim perco-te de vista.

Detenho-me diante da morte.

Não como faz o religioso

na partida do irmão, pois

há uma expectativa

de vida eterna.

Detenho-me incrédulo

e por não acreditar

já não temo o vazio.

Detenho-me diante do amor.

Não como faz o homossexual

no convívio social, pois

há uma chance

de vencer os preconceitos.

Detenho-me para deter o medo

e na hesitação amanheço.

Detenho-me diante de mim.

Não como faz o homem

na transparência do espelho, pois

há uma possibilidade

de não se enxergar a si próprio.

Detenho-me sem fugir de mim

e por não saber forjar-me

todo esforço é inútil.

Detenho-me diante do tempo.

Não como faz o adolescente

na festa de debutantes, pois

há uma esperança

de vencer no tempo.

Detenho-me sem alegorias

e por não tê-las

o presente é trágico.

Detenho-me diante do silêncio.

Assim como fazem os animais mesquinhos,

que com seus ruídos soturnos

não quebram o silêncio da noite.

Fazem parte dele, ou antes, o completam.

O Acaso das Manhãs

HOME SWEET HOME

Pensei enumerar aqui

todos os meus endereços:

as ruas, as casas, os bairros

o sítio e as cidades mineiras.

Prédios, altos e baixos, áreas

de escape, espaços, córner neutro;

as lojas, os quintais, os bares

e todos os locais de trabalho

que eu freqüentei sem estar ali.

Mas já não me lembrava de

muitos deles – andei tanto e

não saí do estágio em que nasci.

Prefixos de telefones, mapas,

placas de carro, janelas, chaves,

portas, armários, quartos fechados,

as camas e os colchões onde dormi.

Vivi a minha vida sempre assim:

entre quatro paredes pintadas

ora de verde, de branco, de rosa

e infinidades de cores e situações.

Nunca me encontrei em nenhum

desses lugares e o meu lar

não existe sequer em mim.

Uma Escada que Deságua no Silêncio

O TRABALHO DOS DIAS

Não posso dizer da vida

e de sua quantia, pois

não tenho como me reportar

a uma experiência anterior.

A vida, em função disto,

talvez seja mais símbolo

e espaço do interdito do

que o vivido propriamente.

Refugia-se em mim, no escuro

do verbo existir, a ausência

de sentido num cotidiano

excessivamente meu e nulo.

Do livro: Inventário de Sombras